A ilha

Sigo
deitado 
num barco 
que balança
ao ritmo das ondas 
deste mar

Sigo

até ti

Ulysses ou Exílio

Junto a um porto de onde parti

ficou a minha Alma adormecida

Cada dia me afasto mais

e o regresso a Ítaca fica distante

utopia pensada

e apenas sonhada

É tempo de peregrinação

[Eram três pássaros...]

Eram três pássaros presos numa garganta

Esvoaçavam, em vão, desejosos de partir

Um deles, conseguiu libertar-se

Outro deles sufocou de tristeza

O ultimo - amor que me quis -

deu-me as asas, a voz e a liberdade

(Troyka Manuel)

[É um lamento, uma palavra destoada]

(Para F.)

É um lamento, uma palavra destoada
É uma régua desalinhada, o cacho de uvas
Apodrecido pela chuva
É o caos, é a míngua e o excesso
É a saudade do que se não tem

Tudo o que se me move
Tem uma língua vermelha
O apetite voraz de uma ausência
Que nunca chegou a partir
E nunca partiu do chegar

(Troyka Manuel)

Talvez

Conheci um dia

os passos de um transeunte

que cedo abandonou a sua pátria.

Vislumbrou todos os sonhos,

coseu esquinas com linhas duras

com medo de se perder.

O mar que o viu partir

ainda hoje chora a sua ausência,

uma demora por explicar ainda,

um regresso adiado

(talvez não volte a regressar),

uma pequena dor,

uma moinha que sangra

paulatinamente

e escorre esverdeada por todo o oceano.

Era jovem o transeunte

e acreditava no horizonte,

espelho de uma alma que se procurava

e se erguia livre no rumo que seguia.

Bem cedo, porém,

entendeu que é impossível

fixar instantes à beira da praia,

no areal desfeito das vontades.

Talvez tenha crescido

Ou talvez não...

(Troyka Manuel)

Ícaro fui em terras que não eram minhas

à velocidade de um deslize

caí inteiro, de rompante

resvalei, cadente

sem asas sem rede

alguém cantarolou uma música alegre

que me fez levantar a cabeça

e a queda?

não foi assim tão grande

ainda tenho sete vidas por viver 

(Troyka Manuel)

Cesário Verde (in memoriam)

Olho as luzes longínquas

onde a vida acontece e se faz.

Permanentemente.

Guardo a memória do calor,

a lembrança de um olhar,

o sorriso de ouro fundido.

É quase madrugada

e o mundo pára... deixa de ouvir

as melodias do Encontro-Agora,

o brilho térreo, a vida galopante, 
o tilintar dos copos felizes.

Horas mortas que se escondem

(e nos escondem abrigados de nada),

horas vãs, vazias, veladas.

Tudo se transforma 

em bruma poeirenta e húmida,

frio caldoso de uma chuva memorável

que nunca chegou a cair.

(Troyka Manuel)

térreos limites de uma só vida

condenados ou condecorados?

vistas largas se anunciam

o sol vai alto

“- Mais luz!”

e os livros abrem as suas páginas

até ao infinito

(Troyka Manuel)

A partida transporta a vida num gesto

e o adeus, um breve aceno (um abraço esquecido),

toldam-me os olhos enevoados.

Cinzelei os meus dedos nos dedos teus

e a mão desfez o molde que nos criou,

quebrado, desconcertado.

Num cruzamento encontrei-te a vida,

mas as torres desnortearam os seus sentidos,

paralelas vias se tornaram.

(Olho-te de longe…

Em atalaia cada vez mais vaga…)

O medo escureceu os teus olhos,

espantou tu’alma de embarcação fria,

obliterada nos teus nós intransponíveis.

Fiquei à porta dessa muralha. Espero. Ainda…

Raiz acesa de uma árvore já morta,

malha de cordas que me abismou,

ensimesmada teia onde quis entrar.

Tudo vive e encanta

e depois… assembleia vácua de gente viva.

Apenas a chuva me queima o rosto gasto,

todo o prado do sentir na tua muralha-escudo me ficou.

É mais fácil partir, encerrar as entradas,
abandonar o porto-salvo-abrigo. Partir...

Os bandos também seguem para o Sul.

Chegam todos? Chegamos todos!

Mas ninguém ousa permanecer.

(Troyka Manuel)

enleadas mãos no sonho de uma viagem

toque

quente

seguiu

bruma

não volta para trás

(Troyka Manuel)

Despertar

Cresce um fumo tardio nas horas lentas,

afugentam-se os bichos, a derradeira luz do dia.

Serve o abismo aos homens loucos,
retardados, génios ou coristas.

Imprimo a devoção titânica do devir,

a concha, a espuma, a areia que se escorre.

Todo o medo se mede e se move

na intransponível praia de ti,

ilha isolada em névoa fechada.

E aí te encolhes em fuga quieta.
Inquietante estado de alerta.
Pânico! 

E permaneces, porém. 
Só de alma molhada. 

Escreve uma carta de despedida

e segue a luz que te chama!

Acorda! Ressurge! Canta e grita!

Solta os grilhões que te impedem de ver.

Abram alas! Abram pórticos e portadas!

É hora! É hora!

Renasce a besta sadia,

o caos em gravidez de risco,

a vida inteira em descoberto!

(Troyka Manuel)

[Corro]

Corro,

atrapalho-me,

grito,

defendo-me.

Caminho,

descalço-me,

abraço,

repito-me.

As mãos insistem…

Os pés conhecem o trilho…

Troyka Manuel)

12-08-2013

Tραγῳδία (Gr. Tragédia)

Cai a noite na sua severidade terrível,

a luz ausente, as sombras cavernais

inimigas do arquétipo.

São fachos de luz que se apagam

num trémito e pérfido acesso trágico.

Cai o fulgor,a sombra,

fundem-se o céu e o mar

numa irmandade incestuosa

e os limites (barreiras do palpável)

deixam de ser regulares e tangíveis.

Tudo estremece na noite escura.

Tudo é pardo, informe e medonho.

Só a luz-dia do devir

pode trazer a chama roubada,

eterna vítima do olhar, 

para sempre opaca em transparência. 

(Troyka Manuel)

Πρoμηθεύς δεσμώτης (Prometeu Agrilhoado)

(a elaborar um trabalho sobre "Prometeu Agrilhoado" de Ésquilo)

Agrilhoado imperador dos mortais

(mestre, criador, sopro de vida!),

a solidão habita o rochedo onde pereces,

vazio de alma, em lume agora apagado.

Castigado titã de amor incondicional,

homem-quase de humanidade que se dá,

duelo imortal em prisão condenado.

Soltam-se mudos os teus gritos

em águia teimosa que te arremessa

e a coragem te expia

e a coragem te castiga.

Arde o fogo por ti roubado,

esperançoso, vivo e eterno.

O teu grilhão é de ouro perene,

dádiva infinita de saber.

És princípio, és vida, filho da Terra!

Vem, previdente Prometeu!

Ganha as minhas asas

e volta a esta Luz que é tua!  

(Troyka Manuel)

De scripto [Latim - Sobre a escrita]

escrevo sem tela nem lápis

nas tépidas nuvens que me enleiam

embriagado na lucidez real

de alguém que conhece o tempo

e se resvala num espaço que não é seu

escrevo sem fim

sem pressa

acordado em sonho de viagem

desejo inspirado, tábua rasa

de razões impalpáveis

oprimidas, recalcadas

força de multidão entediada

em cortante e crua lâmina

escrevo de mim

a cores ou branco e preto

o que não conheço

âmago silêncio que brota

de uma asa quebrada

em pena contrita

escravidão que (se) sabe 

e cheira a liberdade

(Troyka Manuel)

[Cabe um homem na negra noite]

Cabe um homem na negra noite

confusa, trémula de luar?

Cabe um céu no tempo finito de acontecer?

Cabe um desejo no tempo em que partir

é chegar, é cair?

Cabe um homem?

Cabe um céu?

Cabe um desejo?

Cabe a vida e cabe o homem.

(Cabe a vida?)
Tudo cabe, como perder

é ganhar asas-de-tentar!

(Troyka Manuel)

"O que vemos, o que nos olha" (Título do Livro de Didi-Huberman)

Da persistência nasce a obra,

o entendimento, a olhar que nos olha.

Exactidão perscrutada, perfeição do ser quase

em instante de solidão que se arremessa

e se atira para o vácuo buraco olvidado.

On jette toujours un coup d’oeil.
À tout! À tous!

E espreitamos assim – sempre! –

o abismo, as rochas, o mar profundo,

o espelho côncavo que nos reflecte.

Fixam-se os olhares, intensifica-se a atenção

qual lugar para onde, projecção ilimitada

- espaço de reciprocidade infinda e inabalável-,

metamorfose do celeste númen

ao canto de uma estrada,

por entre roupas usadas e andrajosas.

O Caos, a vida repentina e estonteante

envolta de divinos véus e palavras.
Olhos vidrados de olhar!

Da persistência desponta a obra,

comunhão absoluta de desejos inesgotáveis.

De olhos postos em Outro-de-si,

quando olhar o Outro é perder-se de si. 

(Troyka Manuel)

Sendas de rumor

soltam-se rumores, trágicas comédias medíocres

de bem falar mal de tudo existir e acontecer

soltam-se gritos entre ameias de castelos esquecidos

e entre véus e teorias vão-se definindo as regras

gelo que derrete a sanguínea fúria do vulcão

doido embarrigado na vontade do fogo cuspir

soltam-se as bestas livres em carrossel parado

à espera de viv' alma  

que o sopre sustente movimente 

carrossel de fundo abismo lento 

como Zéfiro-Vento entre ninhos de Primavera

incendeiam-se rasgos de luz em clara noite longa

burburinhos em eco flamejante

e gastam-se as horas, o tempo, o escuro

vivendo de fingir ser

como almas penadas estrangeiras de si

numa senda que não é minha nem é tua

(Troyka Manuel)

[Éramos sangue em silêncio]

Éramos sangue em silêncio.

(Mudo sangue!)

Corria nas veias a densidade de sermos juntos,

a meia lua, o sol alto, a estrela cadente

- paridos de um coração qualquer,

hesitantes, acomodados, vingados.

Éramos a mesma água, o mesmo balde

numa terra de ninguém,

sem espinhos e sem traça.

Éramos fúria-tensão-espingarda

sem tiros nem mortes.

Somente mudos (Sempre mudos!),

calados-esquecidos,

desconhecidos de uma vaga-falsa esperança

que nos sorveu as mãos, o sangue e a vida.

(Troyka Manuel)

"Lithos" (etim. Grega - "Pedra")

Da pequena pedra rude

se constrói um destino,

uma estátua, um edifício.

Retumba a crueza dos nortes 

empedrados,acastelados de sentir.

Noites sem vento,

erosão degradada em nada.

Rude pedra, enfim,

modelada de pequenos fins.

Estão sós as pedras do rio,

frias, líquidas,

à espera de um destino:

molde inefável da sua Potência

de Ser mais e mais.

Deserta-Ilha de recriar

e sempre se Transformar.

Pequena pedra de vir-a-ser...

(Troyka Manuel)